Un bouquet
d'évangiles disputés par les crocs de corbeaux angéliques
Vautrés dans les steppes
Pour dire de la vie qu'elle n'est pas la norme
Tout en piétinant de leurs serres faméliques
(Leurs plumages est La forme du grand loup)
Les glas de la fin et du repos romantique
Qui sonnent encore et toujours au deuil de ce qui est tout
Dans l'indifférence sidérale des foules captives
Alors il éjecte de son visage l'oeil qui ment
Comme respire un poison dans une fiole engloutie avec rage mais,
Mais il se méprend !
Et l'apprend !
Pourtant :
Ingurgita la sauce !
La mort est en cause !