Elle tenait son fard comme un masque de maure
Que des luttes intempestives ridaient profondément;
Un désert de dunes offrait la guise du visage.

Son regard, moins strident, moins tribal,
S'ébrouait non loin d'un chagrin passé de mode
Qu'elle semblait hier encore égrenner, complétement folle.

Le temps s'était confortablement installé
Et nous paraissait ne plus la quitter.

De l'encolure jusqu'au front, cet exotisme savament feutré, aride
Indiquait aux interlocuteurs qu'un dialogue les attendait.
D'autres se permettaient d'y remarquer tout le sourire
Et passaient las, sans mots dire, presque honteux d'être lisses.

Assise sur une chaise à même les rues,
Elle contemplait, non sans remord,
L'asphalte et les insultes que les automobiles avalaient
Pour ne pas fuir, inlassablement, des heures sans pointes.

C'était un soir comme les autres;
Elle attendait la mort,
En vain.